Notre prière qui êtes Ô’dieux

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La partition n’écrit que rengaines d’à-coups et d’à corps.
Les notes font la gueule de travers.
Déchirer, déchiffrer des ans d’à secondes des coups eus.
L’an fend le ciel, ce regard né d’un Dieu qui n’a plus tout son charme.
Et le temps désespère à hurler des pages d’horreurs, massacrer des ” à genoux” fouillant le sol pour ne plus voir … Une goutte de survie.

L’Inde’différence qui dégueule l’inhumain.
Qu’on ne voit pas dans nos miroirs, dans ces gorgées d’opulences qui gisent sur nos tables, dégorgent de nos yeux, crissent dans nos plaintes, et dorment sur des toiles.
Dorment sur des pages d’Histoire trop oubliées, griffonnées, gommées, cornées, déchirées… mort-nés de souvenirs .
Les notes font la gueule démaquillée…

Le DO se tourne… Bien plus simple à écrire pour l’aveugle.
Et l’on marche à reculons au son des cloches dans nos “Mais” moires.
Le DO se courbe, l’autruche en devient la politique…

L’Histoire fera le geste !

RE de côté … Se coiffent les pontifes, reines, rois et dieux …
Le ” gouverne ” ment … On se ment à torts et à travers …
Le RE se joue dans les églises …Aux pieds de cet Haut teint d’universel et de miséricorde !

La foi fera le reste !

Le Mi lisse l’écriture d’abominations … De terres lointaines dans nos consciences qui pullulent de capricieuses insouciances.Et le borgne prend les armes sous son toit, réfugie son cœur sous le matelas… Fera “don “, répondra de ses mains à la quête, pour ses prières dominicales …

La vie sera la peste !

Le FA , mine de rien, mine de Tout s’effondre, se vautre, s’affale …
Tels ces silences leurrés d’hypocrisies. Il meurt à la porte, juste à côté …
Relatif du voyant non croyant, superlatif du croyant non voyant.
Il en terres démunies, est affamé. La faim n’a plus de FA, se démaquille !

Hier ne sera qu’un test !

Le SOL s’écroule sous leurs pas. Bouffant poussières et froidures. Mais pour temps, l’orgue fait le fier, suant des vœux par milliers… Rituel habituel … Rite qui s’invite … Qui s’habite…Les notes se soumettent, les notes font la gueule désabusée.

L’agonie sera preste !

Le LA, cet ici qui rend sourd, et qui rend ce Là, bas et si loin. Qui produit du passé comme on fabrique de l’indu , alors que tombent des tombes, des “aussi loin”, des “pas chez nous” !
Des “aussi près” … des trombes d’Hommes désoeuvrés…

Le destin sera céleste !

Le Si a mis Paris en bouteille … Conditionnant l’indifférence, l’asthénie et l’impuissance.
Le SI lance la mort à la face du Monde sans qu’il n’ait de regret dans ses instincts… sans que l’Or ne perde sa luisance…. Sans que l’orgue n’omette de fredonner des liturgies …
Des notes … et des notes qui font la gueule endimanchée.

Et l’Homme retournera sa veste !

Catangèle